Asturias, tan cerca y tan lejos: ya era hora.

Podría ser una inocentada con carácter retroactivo, o un efecto milagroso de la Navidad. Sea como sea, Mariano Rajoy, presidente de todos los españoles, para suerte de unos (pocos, espero) y desgracia de otros (muchos, supongo) vuelve a Asturias tras dos años y medio de ausencia. Prácticamente toda su legislatura. Y no viene para enterarse de primera mano de los problemas que sufrimos los asturianos, no. En esto no es diferente de ningún otro político. La feliz ocasión es para aparecer en la foto que simboliza un logro para los habitantes del Principado, el fin de las obras que comunican la región de un lado a otro, en una suerte de columna vertebral que sostiene el territorio.

Juego de sangre

Estoy harto. Quiero pensar que estamos hartos. Quiero pensar que así lo estamos todas las personas que pacíficamente disfrutamos del fútbol, que lo usamos como una forma de entretenimiento que brevemente nos libera de las tensiones de la vida, que infantilmente destilamos en él inocentes rivalidades y que nos pasamos horas discutiendo el sexo de ángeles en fueras de juego por centímetros, penaltis no pitados, regates imposibles y pases en milimétrica parábola.

Fruta podrida y abandonada

Es una de esas noticias que dan colorido pintoresco a las secciones locales de los periódicos, aparentemente una anécdota simpática, pero de consecuencias graves para los ciudadanos que han de sufrir la circunstancia.

Un frutero residente en Gijón (y con nebulosos vínculos con gente relacionada con el 11-M) cierra su negocio con cientos de kilos de fruta dentro ("Frutero a la fuga"), mercancía que poco a poco va pudriéndose, atrayendo a insectos y creando un problema sanitario serio. Mientras que la cosa no avanza porque hay problemas burocráticos ("La Policía espera los permisos para limpiar la frutería llena de mercancía putrefacta") el marrón le pasa a la dueña del local, a la que ante la tocata y fuga de su realquilado le toca hacerse cargo de la situación ("La dueña de la frutería de Schulz tiene un mes de plazo para limpiarla"). Al final, dos meses después, todo parece solucionarse ("Retiran la mercancía podre de la frutería de la avenida de Schulz de Gijón"). Más vale tarde que nunca y fin de la cita.

Tras el 9N todo sigue igual... pero no.

La democracia es ese juego tan bonito en el que salga lo que salga, pase lo que pase, todos han ganado. Y si alguna vez, porque a la fuerza ahorquen, no queda más remedio que admitir que te has llevado un buen rapapolvo, la culpa será de "otros", justamente aquellos a los que en principio buscabas, y a los que ahora acusarás de "no haber entendido tu mensaje". Rara vez habrá actos de contricción y admisiones de error. Como mucho, la mayoría de partidos se enrocará en su idea y esperará a que los ganadores cometan equivocaciones, y que el votante, ese ente por definición airado y volatil, vuelva a tu redil para quitar de enmedio al que le ha decepcionado.

El sondeo electoral puede más que la sonda espacial

La nave espacial Rosetta está a punto, es cosa ya de días, de hacer aterrizar una sonda sobre la superficie de uno de los cometas que de vez en cuando se dan un paseo por nuestro sistema solar. Me gustaría que tomaran aliento, reflexionaran y valoraran la grandeza del momento. Un artefacto fabricado por el ser humano (aunque a veces sea para dudarlo, ese somos nosotros) va a posarse sobre un astro que se mueve cuarenta veces más rápido que una bala, que gira sobre si mismo y que recibirá a la sonda con emanaciones de gas, desprendimiento de rocas y una capa de polvo de varios metros. Todo ello para intentar aprender algo más sobre nosotros mismos y nuestro lugar en el Cosmos. Ahí queda eso.

Madre patria

Hoy es el día de la Hispanidad. El día de todos los españoles, o eso dicen. El día de la patria, nuestra fiesta nacional. Cuando una nación celebra un día así, normalmente hay una corriente mayoritaria de orgullo en sus ciudadanos. No es así en España. Las razones son variadas, y van desde un porcentaje significativo de los habitantes del país que no se consideran españoles, y quieren dejar de serlo, hasta otro porcentaje, también significativo, muy pesimista y decepcionado, harto de lo que ve, que creen ser españoles solo porque les ha tocado nacer y vivir aquí. En medio estaría la gente que, supongo, a pesar de las cornadas variadas sigue orgullosa de su nacionalidad, o la que incluso cree que todo es maravilloso. Sumémosle un grupo más, el de los que pasan de banderas y pasaportes y ven lo de la nacionalidad como un mero trámite administrativo.

Soberbios e incompetentes

Por más vueltas que se le dé, no se entiende. Es difícil de entender la cadena de despropósitos que ha acabado convirtiendo a España, mi país, en el primer lugar del mundo occidental donde se da un contagio por ébola. Y a estas alturas de la película, quizá sea hora ya de ir olvidando la raíz del problema y exigir que se empiecen a tomar, de una vez por todas, las medidas necesarias para que el daño no llegue a convertirse en una tragedia de proporciones descomunales.

Podemos contra las críticas

No tenemos remedio. Somos monolíticos y cainitas. Creemos tener la razón absoluta y justamente por eso vamos a crucificar, vilipendiar y asediar a quien se atreva a poner chinchetas en el camino de nuestro perfecto vehículo ideológico. Personaje o personajes estos últimos que no tienen por qué ser un dechado de virtudes, y que de hecho no lo son, pero que tienen derecho a plantear las dudas y miedos que les parezca oportuno.

En pelotas por Central Park cantándole a Nueva York

No sé si es verdad lo de que cuando te mueres toda tu vida pasa ante tus ojos, ni prisa que tengo por saberlo, pero sí sé  que cuando se muere alguien que aprecias, personalmente o no, te pones a recordar los buenos momentos vividos con esa persona. Así que se muere Robin Williams, con quien tantos buenos ratos pasaste, desde el extraterrestre pasado de vueltas hasta el fotógrafo psicópata, desde las risas explosivas hasta los escalofríos de inquietud, y te haces tu propio pot-pourri de recuerdos.

Las víctimas que no existen

Entre mis muchas rarezas, y no vayan ustedes a creer que son cosas de maduro burguesote regordete en simulación diferida de vejez, que uno ya es maniático desde la tierna preadolescencia, está el indignarme cada vez que en el telediario o periódico de turno, al informar sobre tal guerra, atentado, accidente, epidemia, etc. se añada la coletilla "no hay víctimas españolas".

SherlAROCkiAna

Foto de Alberto López Aroca, originalmente en su página de Facebook

Los lectores (y puede aplicarse esto a cualquier degustador de historias como los cinéfilos o los adictos a las series de televisión) somos unos cotillas. Por eso leemos, porque nos interesa lo que les va a pasar a una serie de personajes, y disfrutamos con sus alegrias y, cómo no, también con su sufrimiento. Y cuando terminamos una historia, estamos preparados para degustar otra, con otros personajes, con otras circunstancias...

Los enemigos son ellos, y están entre nosotros.

Como alumno del Colegio de La Inmaculada de Gijón, durante ocho años de mi vida pasé todos los días al lado de una enorme sala interior, con una maqueta del edificio reproduciendo el bombardeo que sufrió durante la Guerra Civil, restos de armas usadas durante el conflicto, y, sobre la pared, inscrita en letras enormes, la proclama "El enemigo está dentro, disparad sobre nosotros.", supuestamente heróicas frases lanzadas por los rebeldes atrincherados en el recinto, pidiendo el socorro de un buque golpista en las aguas cercanas a la ciudad...

Es solo un juego

Foto © Fifa. Originalmente en Excelsio

Si alguien quiere la prueba de que el fútbol es simple y llanamente un juego, de importancia mínima en las vidas de los ciudadanos, y exageradamente elevado y magnificado en razón de vaya usted a saber qué intereses, que se fije en la reacción de una gran parte de los aficionados ante el fracaso: ira y decepción irracional, incapacidad de análisis lógico y negación de lo conseguido anteriormente. En resumen, infantilismo puro y duro, como el de quien acaba de perder una partida al parchís o el de que le acaban de negar un capricho.

La abstención: respetable, pero no revolucionaria.

Estamos a dos días de unas elecciones. Seguro que lo han notado, aunque el antaño divertido colorido mural de las paredes de nuestras ciudades y los debates televisivos acalorados, comentados al día siguiente con fruición por electores voraces, hayan acabado dando paso a frios posters colgados de farolas, debates televisados que despiertan el mínimo interés y, eso sí, un buzoneo masivo de cartas prefabricadas con un falso tuteo... junto a la propaganda de la telepizzería de tu barrio te llega el mensaje de quienes quieren tu voto para, a lo lobo de Perrault, gobernarte mejooooor...

Lo inexplicable y lo absurdo.

Nuestros dos últimos presidentes, Rodríguez Zapatero y Rajoy, han calificado la muerte de la política del Partido Popular Isabel Carrasco, como "inexplicable" y "absurda" respectivamente. Amén a eso. Son palabras surgidas del dolor por la pérdida de una compañera de profesión y también amiga, y puede que también sean consecuencia de un miedo de clase, de ver como su pertenencia a una casta privilegiada no les libra de ser víctimas de emociones tan rastreras, tan dignas de la "plebe" como el odio y la venganza.

El lector ya no tiene quien le escriba

"Macondo I"   Cuadro de Hernando Nossa, Copyright: hernando nossa cuadros ©. Imagen tomada de esta página.

 "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo."

¡Pero qué perra es la muerte, que se lleva por delante a la gente sin orden ni concierto, y que altera los designios del más pintado! Ahora resulta que andas por tu vida de lector con un plan medio establecido, ahora estoy leyendo este libro, luego a ver si empiezo con este otro que me han recomendado, o igual saco de la estantería aquel que compré hace tiempo y que espera ser estrenado... y resulta que por obra y gracia de la Parca, esa gran fullera, te entran ganas de dejarlo todo y volver a visitar Macondo.

(A la espera de algo más) Por estética, República.

De la colección de cromos sobre la República ilustrados por Tinez. Imagen encontrada en página El Abuelito

 Será cosa de este sarcasmo escéptico que acaba llegando con la edad, pero uno ya no tiene tanta pasión por las convicciones de siempre. No es que entre en mis planes un "cambio de chaqueta", a lo Groucho Marx (ya saben, a lo "Estos son mis principios, y si no le gustan, tengo otros"), pero sí que tengo desconfianza, al menos ideológicamente de todo y de todos. Demasiadas bofetadas, desilusiones y cornás de esas que te da la vida...

Vull el divorci

Pues nada, que parece que Cataluña quiere el divorcio. O, por lo menos, quiere que le permitan decidir si lo quiere o no. Y España, esa nación laica que no lo es, aconfesional en estado latente pero en realidad sierva de una confesión, invoca a Dios encarnado en Santa Constitución de la Inmaculada Transición y dice que no es posible. Dios, o sea, la Constitución, no lo permite. Lo siento mucho, la vida es así, no la he inventado yo.

¿FC u ONG Barça?

Vamos a ser directos: aunque nos duela a los culés, a nuestro Barça le han pillado con el tópico carrito del helado. Y lo que nos tendría que doler realmente no es el "pille" en sí, sino el ver que nuestro equipo estaba incumpliendo una ley, y además la estaba incumpliendo con premeditación y alevosía, porque sabía de su existencia y porque se le había advertido.Y punto. Ya está. Cualquier consideración adyacente, como la de la "mano negra que nos persigue", o "nuestro modelo es tan lindo, bonito y chupiguay que para hacerlo se nos tiene que perdonar todo", o el "y tu más" ímplicito en el "otros también lo hacen" o "¡qué no harán los demás!", solo ahonda en lo ridículo e incómodo de la situación.

Se llama Adolfo... ¿No es maravilloso?

© Antonio Fraguas, "Forges", Espejo de Tinta S.L. 2006

Forges dibujó en su momento a unos ultramontanos fascistas en su bunker afirmando algo así al saber que, por sorpresa, el sucesor de Arias Navarro como presidente del gobierno en la recién renacida monarquía era el desconocido Adolfo Suárez. También es uno de los primeros recuerdos que uno tiene del que sería el primer presidente del que fui plenamente consciente, aunque fuera a traves de los chistes del susodicho Forges, o de Peridis, o de los comentarios jocosos que se hicieron a su costa. A fin de cuentas, mi generación, la del 62-63, vivió en la indefinición política, sin edad suficiente para haber sido corrido a hostias por los grises y más preocupada por el devenir de los Mazinger-Z o Starsky y Hutch...

En busca de la dignidad perdida

Foto original en World Riots 24/h

 A ver, como muchas otras veces, tiramos de diccionario:

dignidad.

(Del lat. dignĭtas, -ātis).

1. f. Cualidad de digno.

Bueeeno, seguimos.

digno, na.

(Del lat. dignus).

1. adj. Merecedor de algo.

2. adj. Correspondiente, proporcionado al mérito y condición de alguien o algo.

3. adj. Que tiene dignidad o se comporta con ella.

4. adj. Dicho de una cosa: Que puede aceptarse o usarse sin desdoro. Salario digno. Vivienda digna.

5. adj. De calidad aceptable. Una novela muy digna.

 Cachis en diez. Mucho donde escoger, aunque parece que la acepción que nos interesa hoy es la cuarta. Pero, ¿qué será eso del "desdoro"? Avanzamos en el laberinto léxico...

desdoro.

(De desdorar).

1. m. Menoscabo en la reputación, fama o prestigio.

Mediocritas

Etimológicamente, la palabara "mediocre" no tiene el sentido claramente peyorativo que ha llegado a tener. En origen, era sencillamente un término medio, ni bueno ni malo sino todo lo contrario. De hecho, en la antigüedad clásica se acabó viendo como un estado deseable, la famosa aurea mediocritas que Horacio cantó basándose en el dorado punto medio de Aristóteles, un deseo hedonista de pasar por la vida sin destacar, lejos de las fuertes emociones que vendrían dadas por una virtud o alegría  "excesiva", pero también de la tristeza o dolor causadas por la pena y la vulgaridad. No busques problemas y los problemas no vendrán.

El noi de la Pobla ("reboot")

¿Me permiten empezar con una nota personal? Mi padre nació en un pueblo a poco más de un kilómetro de la Pobla de Segur, en el Pallars Jussá, provincia de Lleida. Recuerdo con mucho cariño algunas estancias veraniegas en ese ambiente rural, con paseos y baños en las orillas del pantano de Tremp (¿o de Talarn?), y tardes jugando en las calles de la Pobla. Aunque es una zona que no he visitado desde hace más de quince años (la vida te lleva y te trae, ya se sabe…), forma parte de mis memorias y nostalgia infantil. Así que cuando por algún motivo esa zona sale a la luz pública, la miro con buenos ojos y cariño. Hasta hace bien poco, la Pobla podía alardear (o no, según quien esté hablando, claro) de ser la tierra natal del político Josep Borrell. Pero ahora tiene otro “hijo” de quien estar orgullosa, y yo una razón más para admirar la tierra de mis ancestros: Carles Puyol, defensa y capitán del Barça.

Évole nos gastó la inocentada con retraso

Foto originalmente en www.vertele.com

 Las expectativas eran tan grandes que al final no se le perdona. Qué puñetas, estábamos ante un programa a cargo del tipo que denunció lo del accidente del metro de Valencia, que se las tuvo tiesas con las eléctricas, que descubrió el polvo bajo la alfombra del acuerdo culé con la "ONG" Qatar Foundation... Treinta y tres años después, esperábamos que, en otro 23-F, salieran a la luz datos reveladores sobre lo que muchos sospechan, que lo que algunos investigadores han dado a entender sobre los responsables reales del fallido golpe de Estado tomara auténtica carta de naturaleza...

Linchamientos

Fury © Metro-Goldwyn-Mayer

Al parecer, no se sabe a ciencia cierta el origen de la palabra "linchar", pero todas las etimologías coinciden en que en algún momento alguien apellidado Lynch aplicó su particular sentido de la justicia sin esperar a que los profesionales de las leyes dictaminaran al respecto, sin tener en cuenta la presunción de inocencia.

El lobo de Wall Street: excelsa desmesura cinematográfica

The Wolf of Wall Street, © 2013 Red Granite Pictures, Paramount Pictures

En la primera escena, en una gran sala abarrotada de hombres (y alguna mujer) elegantemente vestidos en mangas de camisa, todos histéricamente posesos, gritando y gesticulando, unos pocos de ellos practican un juego de dardos... arrojando a enanos contra una gran diana. Al mismo tiempo, una voz en off alardea de haber ganado ese año 49 millones de dólares... aunque acaba afirmando que eso le jode porque se quedó a tres de poder decir que había ganado un millón a la semana.

La dimisión equivocada del presidente equivocado

Foto originalmente en EL PAÍS, JOSEP LAGO (AFP)

En un país donde uno de los chascarrillos más repetidos con garantía de éxito jocoso es el de "Dimitir" no es un nombre propio ruso (al que se le acaba añadiendo la apostilla de Y "abdicar" no es un nombre propio árabe), ésta claro que cualquier dimisión, por intranscendente que sea, sorprende. Llama la atención. Y por supuesto, cuando ocurre antes de que se confirmen por vía judicial las acusaciones que supuestamente han llevado a dicha dimisión, el involucrado ("pardillo" o "pringado" en boca de sus correligionarios según otro chascarrillo muy común) ya es juzgado por la opinión pública y declarado culpable por la misma. "Algo habrá de verdad cuando dimite" es el comentario general, trasunto de refranes españoles tan castizos como "Por el humo se sabe donde está el fuego" o "Algo tendrá el agua cuando la bendicen".

El carnet y la tirita

Imagen originalmente en Diario de León

Ocurrió en León, en el puente sobre el río Bernesga a la altura de la estación de autobuses. Fue hace cuatro, o cinco, años, cuando aún no se nos habían venido encima los fantasmas de las crisis pasadas, presentes y futuras arrastrando su cadena de recortes de derechos, sueldo y prestaciones. Empezaba a nevar finamente: era un frío día de invierno, de esos en los que el aliento se convierte en un vaho que incluso puede cegarte los ojos (o, como es mi caso, empañarte las gafas).