Lo que perdimos por el camino

Amigos y conocidos que llevan votando a Podemos desde su emergencia el año pasado me han dicho que con este partido han recuperado la ilusión de votar. Yo les he comentado que, a pesar de mi simpatía y cercanía a la mayor parte de lo propuesto por los "morados" yo no tengo esa ilusión. Porque los años me han vuelto amargao y escéptico, porque veo sombras que no me gustan en sus propuestas o porque la llegada a la madurez ha traído una cobardía y, por qué no, cierto conservadurismo que no tuve en su momento. No lo sé.

El contrapicado que cambió nuestras vidas

Se apagaron las luces. En los cines, la mayoría de ellos todavía urbanos, con varios pisos y altos techos, molduras de yeso e inmensas lámparas de araña o plafones de luz, se hizo la oscuridad y se descorrió un rancio telón con olor a naftalina. Escuchamos la conocida fanfarria de la Twentieth Century Fox y tras los títulos de crédito de producción un sencillo rótulo azul con fondo negro nos introducía en un cuento de hadas.

El puente de los espías: cine clásico de los 70 en el siglo XXI.

Steven Spielberg, Woody Allen, Clint Eastwood, Martin Scorsese. Son los últimos cuatro jinetes de la narración clásica en cine, y cuando la ley de vida les retire de la circulación, los cinéfilos más empedernidos les echaremos mucho de menos. La suerte que tenemos es que, a su veterana (me da un no sé qué qué sé yo usar la palabra "avanzada" aquí) edad, estos cuatro grandes quieren seguir contando historias. Podrían retirase definitivamente y disfrutar de su familia, su bien ganada fama y su holgada (para alguno de ellos MUY holgada) cuenta bancaria. Sin embargo, aún disfrutan con su profesión, y nos hacen disfrutar a nosotros de su trabajo. Indudablemente, hay deslices: no siempre salen las cosas como a nosotros, y posiblemente a ellos, les gustaría, pero en general una entrada a una de sus películas es un dinero bien gastado.

El riesgo de vivir: hacia la utopía distópica (o la distopia utópica).

Uno de los mensajes, ilustrados o no, (nada de memes, que palabreja más horrible…) que más abundan en los foros sociales estos días incide en la idea de que vivir es letal de necesidad, porque todo aquel que vive muere. Algunos añadimos que por tanto toca vivir con moderación, no sea que un exceso de vida nos acabe sentando mal.

Retorno a Cataluña (Et in Arcadia Ego)

Siempre acabo de una forma u otra retornando a Cataluña. No puede ser de otro modo, dados los fuertes lazos que me unen a la que siempre he considerado mi segunda tierra. Si el retorno físico se demora, siempre habrá un retorno mental, en ambos casos quizás como el Charles Ryder de Evelyn Waugh, buscando en su retorno a Brideshead ecos de una juventud perdida, una Arcadia que no puede volver a suceder pero que también puede ser la base de algo nuevo.

Mucho más que el toro, que conste

Volvió el verano, y con él, entre otras muchas rutinas vacacionales, volvieron las ferias y fiestas locales y con ellas los espectáculos taurinos. A estos, como una mosca cojonera, se les ha adherido una reacción contraria, en forma de manifestaciones, manifiestos y declaraciones que se hacen cada año más numerosas o por lo menos más notorias. Se nos llena la boca de lamentos por el sufrimiento animal, de defensa airada de los derechos del toro y lindezas similares.

Y sí, es todo muy bonito, utópico y de nubes de colores. Cierto y loable, no cabe duda. Pero me van a permitir que vaya más lejos y deje claro que la oposición al espectáculo taurino no debería basarse solo en cosas así, porque es un argumento endeble y de poco peso.

Semana Negra: la fiesta como excusa, excusa para la fiesta

Vaya por delante que este año no he podido ir a la Semana Negra, y que lo he echado mucho de menos. He añorado los coloquios literarios, las presentaciones de novedades, la compra y firma de libros, las exposiciones fotográficas y de comic, el libro de regalo y la atmósfera reivindicativa. Pero que quede claro que también he echado de menos el ambiente de mercadillo, el olor a fritanga, el picotear algo, el concierto, la copita nocturna y, por qué no, el ruido atronador de las atracciones feriales y su música a volumen apabullante.

Un rumor, un burdo rumor

Que alguien me diga que es un rumor,  un burdo rumor. Un rumor palurdo. Furibundo e iracundo. Un rumor vagabundo, en una imagen que posiblemente te habría gustado, un rumor errante por la tierra, sin asentarse en lugar alguno, huérfano de gentes que crean en él. Un rumor moribundo, condenado a desvanecerse en el aire porque, de puro absurdo, cae por su propia necedad, porque personas como tú deberían estar condenadas a vivir eternamente. Un rumor, en suma, inmundo y nauseabundo, indigno de tu ironía y sarcasmo.

Excusatio petita, desanimus iocandi y puta munditia

Una semana después del terremoto Zapata en el ayuntamiento de Madrid me he dejado contagiar por el síndrome de Estocolmo y he llegado a la conclusión de que bien está lo ocurrido. Que sí, que he cambiado de opinión y me parece bien la dimisión del exconcejal. Me parece perfecto que haya renunciado a sus cargos y que se le haya aceptado esa renuncia.

Sobre símbolos nacionales, libertad de expresión y educación

Por si a alguien le interesa, que sé yo que hay muchos a los que sí y un numero menor pero significativo a los que no, hoy se juega una final de Copa. Pero no se me emocionen los unos ni se me asusten los otros, que no voy a hablar de fútbol, hoy no, sino de daños colaterales del mismo.

En España, porque somos así de originales, este campeonato, el segundo en prestigio a nivel de clubs, lleva el apellido del jefe del estado. Ha sido Copa del Rey, del Presidente de la República, del Generalísimo y nuevamente del Rey. Se asocia así, al menos en su nombre, un acontecimiento deportivo no al país en el que se celebra, sino más bien al modelo de Estado que lo rige, reflejando significativamente los casi siempre dolorosos vaivenes políticos que ha sufrido nuestro doliente país en los últimos cien años...

Muerte y olvido

Ante una tragedia en la que un número elevado de seres humanos pierden la vida el ciudadano medio, o sea nosotros, sigue un ritual de mantras en el que pretende cobijarse de la lluvia pertinaz de sangre, tristeza y desolación que le horroriza. "¡Qué horror!" es uno de ellos, en una simplista constatación de lo obvio. "¿Qué podemos hacer?" es otro, aforismo tras el que se esconde nuestra impotencia y miedo. Para terminar, una ola de cálida solidaridad con las víctimas y sus familiares y amigos nos embarga, y de manera egoísta nos hace sentirnos mejores personas, y juntamos nuestras manos, de forma real o virtual, inundamos las redes de imágenes fraternales y humanitarias y entonamos a modo de cántico un "No os olvidaremos".

No trastees con el Tiempo, niño.

Cualquier lector mínimamente avezado en eso de la ciencia ficción sabe que con el tiempo no se trastea ni se juega. Eso sí, se pueden escribir páginas y páginas, o pergeñar minutos y minutos fílmicos, sobre cómo puede ser posible el viaje por tal dimensión. Se han usado portales místicos o científicos, agujeros de gusano, túneles, coches, la rotación terrestre, la gravedad solar,  cabinas policiales... puertas. Se ha empleado toda suerte de farfulla científica (expresión que, para variar, suena mucho mejor en inglés, technobabble) para justificarlo, o se ha intentado dar una explicación plausible y razonada.

Sobre la religión y la tolerancia (#‎TodosconCharlieHebdo‬)

A quienes digan que no todos los musulmanes son terroristas, y que hay buena gente: pues evidentemente tienen razón, y por eso mismo no se debe estar en contra de todas las personas, sino de los salvajes que han perpetrado la masacre, de los que la han financiado y de los que la hayan apoyado o meramente justificado.

2015: Entre la certeza y la duda

O entre la espada y la pared. O entre el miedo a lo conocido y el miedo a lo desconocido. Escojan ustedes, porque estos son los escenarios que vamos a vivir este año electoral español, donde de repente todo parece ir bien por lo menos hasta noviembre, cuando acabarán los fastos de esta descafeinada fiesta de la democracia en la que se ha acabado convirtiendo la en su momento prometedora Transición.